Был летний вечер,
Дождь лупил по крыше,
Подходит внук и ковырнув в носу
Спросил он:"Dеда! Что ты пишешь?"
А я то думал - он заснул.
Своею маленькой рукою
Он отодвинул мой блокнот,
Забрался быстро на колени
И констатировал: "Я тут!"
В его движениях нет сомненья,
В его словах все решено,
В трехлетних нету уважения,
Им все всегда разрешено.
Мы старики не в состоянии
Им запретить хоть что нибудь,
Запретный плод отыщут сами,
Когда мы свой закончим путь.
Сейчас же, я боюсь дышать,
Чтоб не мешать меня обнять..
© Copyright: Mike Korsountsev, 2020
Publication Certificate No.120052301962